Ты написала мне три слова на песке.
Я прочитал и от волнения смутился.
Ты посвящала дорогое чувство мне,
Я за него бы своим сердцем расплатился.

Горят в песчаном омуте слова.
В конце сердечко точкой в этой строчке,
"Люблю" подмыла сразу же волна,
Она в "люблю" не верила в песочке.

Еще секунда, нет в песке "тебя".
Моим иллюзиям, увы, уже не сбыться.
Ирония, но только главной букве "Я" 
Волной правдивой в фразе не размыться..

Гадалка ты, волшебница — река...
Словам пустым на берегу не веришь.
Не стоит слушать бредни у песка,
Ты все равно на честность их проверишь…

Давайте сегодня в кино прошвырнемся?
Закажем в «Пушкине» столик для нас…
Нет, нет, не могу — мне домой бы вернуться…
Может по быстрому, здесь и сейчас?

Маргарита, моя Маргарита…
Разневестилась девка моя.
Вся рубиновой пудрой покрыта
Жемчуговая россыпь твоя.

Тонкой талией гостя встречаешь,
Красотою девичьей манишь.
Этой осенью замуж мечтаешь,
К счастью жемчугом красным соришь.

Руки к небу свои подымая, 
С ветром с севера песни поешь —
Где ты милый мой, верный избранник?
Жду когда же ты к сердцу прижмешь…

Жду когда же ты рядом присядешь
И любовью своей обовьешь,
Заждалась я тебя, исстрадалась,
Видно снова меня не найдешь.

Видно снова в снегу одиноко
Растеряю свои жемчуга…
Почему же судьба так жестока?
Я с зимою останусь одна..

Я с зимою застыну девицей 
Под декабрьскою белой фатой,
Может суженый к марту приснится?
Сон ведь в руку, Сон же такой…

Маргарита, моя Маргарита,
Расшумелась ты, девка моя.
Сердце бедной рябины разбито,
Снова к снегу осталась одна.

Нет ни тополя рядом, ни дуба,
Пустота вокруг, пустота…
Маргарита, моя Маргарита
Увядает твоя красота…

Глазированные ветки, 
Заколдованные льдом.
Сосны, ели, как кокетки,
В ожерелии своем.
Соблазняют, удивляют,
Бриллиантами блестят,
Новогодние частушки 
С ветром льдинками строчат.
Непосильна  многим ноша,
Тянет к снегу красота.
Разгулялась не на шутку
Ювелирщица-зима!
Разбросала, раздарила,
Лед в каратах раздала.
В саркофагах из алмазов 
Подмосковные леса!

Ты талантлива, осень! гениально проста,
Ты маэстро, творец, в своем роде.
Я не знаю художника, чья бы рука 
Создавала такое в природе.

Прикоснувшись к холсту, неизменно творишь
Желтой охрой свои акварели
Каждой ветке в лесу осторожно польстишь,
Окунув листья в краску купели.

Свежий легкий мазок, и рябина краса.
Клен палитрой цветов заиграет.
Мох болота-витрина сокровищ твоя
Где не клюква, рубины сияют.

Вместе с дождиком рощу вином напоишь,
Застыдится, зардеет калина.
Ты не скромная осень — себе не простишь,
Если кто то не скажет — красиво!

Я влюбленнй фанат твоего мастерства,
Все картины твои покупаю.
На стене у камина портрет сентября,
Я его больше всех обожаю.

И монаршая строгость царя-октября,
Своим видом диктующим моду.
А озимая проседь старика-ноября
Замыкает портретов породу.

Все тобою живет, на холсте или нет,
Галереями чудо-искусства
Ты оставишь свой след,
Перед тем, как уйдешь,
Для того, чтобы снова вернуться!

Легенда осени — кленовая роса,
Она врасплох в лесу меня застала.
Как вязь шелков Персидского ковра
Дорожкой к озеру следы мои устлала.

Ведь я не принц, не яркая звезда. 
Я существо сомнительного рода.
За что мне эта честь дана?
Я важный гость на бенефисе года!

Боюсь ступить, ломая красоту,
В колоды листья с тропок собираю.
Спасибо клены, я вашу доброту 
Своей любви природе посвящаю.

Спасибо клены, я вашу доброту 
В папирус царский нежно превращаю,
И разложив, как манускрипт, дрожу,
По жилкам эти листики читаю…